A CHAMA ME CHAMA – CONTOS CRÔNICOS #4

A chama me chama

Era segunda, às vezes parece que todos os dias são segundas, mas não são. Depois que ela se foi, havia uma paz perturbadora, digo, paz não, silêncio, um silêncio perturbador e retumbante em todas as coisas que via. Nem sempre morreremos ao lado do nosso grande amor, os enredos de filmes de romance são falaciosos e cruéis. Às vezes, não se chora no fim do filme, mas sim no meio. Às vezes, a morte rouba suas lágrimas. Essa tal morte (que não veste preto e nem usa foice) não conhece a palavra piedade, cautela, altruísmo, não conhece nada, ela é simples; simplesmente mata e não te dá a chance de dizer tchau. Tenho amigos, o Franklin, por exemplo, vive me falando sobre sair, viver a vida (se é que essa frase é possível), mas é algo tortuoso. Prefiro respeitar a memória dela.

A eternidade é de vidro e, para me lembrar disso, acendo, toda noite, uma vela. Esqueço, propositalmente, de apagá-la e já totalizam quarenta e duas. Estão em ordem, enfileiradas, imóveis, o fogo dança parado, fala mudo, vê através do nada. Não gritam, não reclamam, não vivem. Se comprometem todos os dias com a ideia de me lembrar que faz muito tempo que sinto mortais saudades. Nem o vento da janela apaga-as, parecem determinadas com o seu propósito.

Alguém toca a campainha “malditos, não sabem respeitar o luto de um homem.” Com ódio, levanto da cadeira para ver quem é. Uma tontura inesperada invade minha visão e meus movimentos. Desequilibrado, esbarro em uma das velas que cai espalhando fogo por toda a sala. Vi naquelas labaredas a chance de me redescobrir, de entender que aqui nada serei, de, novamente, ter o espelho como amigo. Agradeci cada fagulha e nem senti a dor enquanto as chamas iam comendo toda minha pele, pelo contrário, apesar do calor e da minha alma em brasa, só uma frase invadia minha mente: “estou chegando”.

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